У неё не глаза, не глазищи, а глазки.
Не пальцы, а пальчики.
На кровати спят маленькие волчата,
Зевают тенистой чащей…
Они подрастут. Из них получаются
Мальчики,
Такие же древоглазые, как мама,
С голоском журчащим.
Она не верит в надежду,
Но надеется на чудо,
А чудо идёт к ней само,
Подходит на мягких лапах
И греет своим дыханьем её шаги.
Довольно часто пьяницы, дети
И люди, страдающие умом,
Пугаются, видя,
Как лунный белый медведь
Идёт возле правой её ноги.
Ей говорят, что богов много
И религий много,
Она отвечает, что бог один.
Что уже повстречала его
В этой жизни,
Чем всех повергает в шок.
Её бог – это наглый,
Ни с кем не считающийся господин.
Кто виновен, что рядом с ним
Ей по-настоящему хорошо?
И она улыбается бедам,
Как люди улыбаются детям, больным
И кому-то ещё,
Кого тебе очень жаль.
Любит белое золото, изумруд и шёлк,
Чёрный жемчуг, живой янтарь…
Носит кольца, кинжалы, тяжёлый браслет
И под сердцем след от стрелы.
И фонарик в сумке,
Потому что её бог
Больше не спасает её от мглы.
